Simplemente, humea cada mañana el sol en la cafetera

Simplemente, humea cada mañana el sol en la cafetera

Detalles: Categoría: Diario de Poetas; Publicado en Viernes, 18 Junio 2010 05:56; Escrito por Jorge Brotons; Impactos: 189

Hoy era martes
de Jorge Brotons

'Tra una vita e l'altra
sono vivo per miraculo'
Gaetano Longo

1 - hoy era martes,
como todos los días desde hace muchoy al verte han tremolado las banderas del desapego
hasta medioastarsefue en martes,
y ha corrido brisa pero no vientohoy me proclamo a ti, con el bombín puesto,
harto de decir te quiero con labios demasiado finos

2 -¿cuántas veces de jóvenes habíamos
convocado a la muerte?y ahora, venida la certeza,
arañamos la vida como un mal perdedorhoy me proclamo, y es martes,
como todos los días desde hace muchoporque a pesar de la distancia sigue aún siéndolo,
porque el olvido no es más que el latir cobarde de la memoria

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si pudiera tener esa soledad querida,
otra vez, como amante furtiva de los días…
el silencio hondo, los versos respirando,
un amanecer de vidaesa soledad querida - que ahora olvido - de pensamientos sordos,
pudiera no ser más que los amigos, que lo vivido
la memoria cómplice, los versos hondos,
tú, amor - la vidasoledad, que te quiero y te olvido; pudiera ser entonces
que contra ti me apasione un vivir errático
sin los versos hondos, el respirar cómplice,
sin un amanecer de vida
contra la soledad, soledad querida

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qué bonita paciencia la de los campos,
donde descansa nuestra mirada
preguntándose hasta cuándoqué bonita libertad la de los campos
- devenir sin calles -
una sola plaza para preguntarse hasta dóndequé preciosos campos de futuro hendidos por el recuerdo,
y con el viento, con el viento atrás llevándoselo todo, encuerandono conozco más que la mirada de la alegría
para deciros: estos campos, son los campos de mi vida

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dulce helada,
latir futuro

habrá que dejar que los días se llenen de memoria,
para presentarlos en la mesa del poetahabrá que dejar que nos arrollen
para después convocarloshabrá que volver a las barras, donde los ángeles tienen dientes,
y volver a ser payaso en tu camahabrá que no entender nada y dejarse herir profundamente,
como cuando éramos niñoshabrá que volver a dejar que los días se llenen de memoria
para desnudar al futuro

Jorge Brotons a Sant Cugat

Hoy era martes

CATÀLEG DE DESFICIS

Quadern d’en Victor Mañosa

Tal día como un 19 de octubre de 1990, el chaval que yo fui (tenia 19 años), acudió a la presentación de los poemarios “Disciplina” de Jordi Botella y “Dèiem Ànima Civil” de Josep Maria Uyà, que se hizo en el Casal Pere Quart de Sabadell.

Recuerdo con intensidad estos dos excelentes libros y un poema del segundo (que bien pudiera ser del primero). Un poema que me ha ido persiguiendo:

En arribar a la mediocritat
Trobes el lloc que sempre defugires.
Ni arrere ni avant, ni amunt ni avall:
Aquest és el punt on restes immòbil.
(Si almenys la voluntat. Potser l’atzar.Fera d’aquest carrer un altre estatge...
Si ens deixàrem, almenys en mans del vent...
Hi hauria algun indret on ser en pau)?

Jordi Botella
Disciplina
Amós Belinchón
València, 1990.

He recordado el poema leyendo el libro de Jorge Brotons “Hoy era martes" (En las librerías a partir de Abril). Hoy era martes es la metáfora de un estado de cosas, de lo que deviene y lo que devenimos con los años. Hoy era Martes, y has llegado al lugar del que siempre huiste...

El martes de Brotons es un tiempo raro, el tiempo previo al tiempo en el que el éxtasis deberá pactar con semanas de ayuno (Zagajewski).

“(...) El tiempo raro, lo he llamado
-¿no sé qué os parece?
El de las primeras obras
que van anclando nuestras vidas.
No pasa nada,
y mientras,
oís el quejido de mi sombra que se resquebraja
al trotar del deseo en los arrabales de tu suerte Simplemente, humea el sol cada mañana en la cafetera.”

Jorge Brotons
El tiempo raro
El cep i la nansa
Vilanova i la Geltrú, 2002.

Al llegar a la mediocridad... pero ojo... poca mediocridad en los poemas de Brotons. Su palabra es una gran mesa donde sentarse juntos

(...) Sentarse y para entonces decir
la voz de una furia,
donde no acaba nada y
empieza todo lo que debe,
la piel del desierto, la gran palabra,
que camina hacia vosotros
desde el dolor y el amor,
hacia vosotros:
somos tantos alrededor
de esta mesa donde la extiendo
para lamerla y besarla,
y curarla con esa voz,
la palabra de todos.

Jorge Brotons,
Hoy era martes.
Papers de Versàlia,
Sabadell 2007