Barrieros: St. Jordi 2010
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- Categoría: Contraculturas, performance y otras yerbas
- Publicado en Domingo, 27 Junio 2010 16:46
- Escrito por Juan Carlos Elijas
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domingo 9 de mayo de 2010
BARRIEROS: St. JORDI 2010 “Hace casi cuarenta años yo vine a vivir a este barrio. Se dice pronto. Hoy va a ser un día especial”. Así empezó la cosa. Y rompimos la cuarta pared ipso facto. Una enorme onda de buen rollo se dejó caer sobre todos nosotros. Puedo decir que, sin lugar a dudas, es donde mayor lifting con el público ha alcanzado El Payaso. Porque ya no era público. Formaba parte del esperpentáculo. Intento que sea eso precisamente lo que siempre ocurra, pero llega en mayor o menor medida… y cuando llega. Recuerdo “unos sudores brutales y las venas tensas” -como siempre me recuerda mi compadre Jorge- para conseguir algo parecido cuando estuvimos en el agravante Quim con nocturnidad, disfraz y alevosía. Aquí fue tranqui la cosa. Porque, en el fondo, mi barrio no es a bad place to be.Era el año 72 y éramos 600 los que por una u otra razón establecimos los fundamentos de aquella entonces “Urbanización San Pedro y San Pablo”.
Hoy es un barrio de 18.000 espíritus, y cuento también en la remembranza a algunos de los que se nos fueron. Cada uno –dice la vida- recoge lo que siembra. Y así es: amabilidad y hospitalidad sobreviven en los lazos que unen a las gentes. Se aplaudió con alegría y entrega después del recitado de cada uno de los poemas. Ahora se le llama a eso tener un buen feng-shui. Digámoslo así.
De todas formas, cabe decir que el barrio tuvo un poeta que supo captar el alma de sus calles y sus gentes, el ánimo particular que se ha respirado en este territorio donde todavía permanece la memoria de nuestra infancia, el ardor de nuestra adolescencia y la vida en la frontera que supuso la búsqueda de la libertad perdida en aquella “España/cuéntame”, en la que todo estaba por hacer. El poeta se llamó Rafael Gómez y ya dejó de estar entre los vivos: mientras me preparaba para salir al escenario me acordé de él y, como los toreros, encomendé la faena a su memoria: “va por ti, Rafa, compañero, tu barrio y el mío”.
Àngels Garola, en representación del Departamento de Lengua y Litaratura castellana, fue todo amabilidad y entrega. Da gusto ver -en los tiempos que corren, malos tiempos, se dice, para las aulas- a profesores con una vocación indestructible, porque la palabra poética nos llega desde una tradición incontestable e incombustible. Nos sentimos acogidos con esmero y ternura, que es lo que nos gusta. Teníamos la misión de estar toda esa tarde machadiana con muchachos de Bachillerato, que se comportaron con un respeto inusual.Fue especial y emotivo que se presentaran, de la mano de los clásicos Maite Blay –algún día el mundo de la enseñanza, por justicia poética, tendrá que rendir cuentas a su labor en Tarragona- y Esteve Bou, unos treinta amiguetes del Institut Pons d’Icart que gritaron como soldados auténticamente romanos conducidos por su centurión en el poema “Miles (y miles) gloriosos” (dio la sensación de que lo tenían hasta ensayado). Participaron activamente unos hiphoperos con sus inacabables rimas al principio del recital (menos mal que se estropeó un micro y tuvieron que acabar inesperadamente, porque sin ensayar no se puede uno subir a un escenario) y, además, leyeron el último poema Maria Masalles y Amalia Dascalu.
Juan Zarppa a la guitarra y Áfrika Guónder a la voz nos pusieron cuatro canciones que levantaron los ánimos, mientras El Payaso se recuperaba de la amenaza de afonía, porque la pasión de aquellos jóvenes –algunos de ellos, hijos de compañeros de fatigas del pasado- provocó una entrega inhabitual, que empezaba a ser peligrosa para sus cuerdas vocales.
Y así, toda esta vorágine esperpentacular ocupó la tarde de un 23 de abril de 2010. Y de vuelta a casa El Payaso distinguía entre las voces aquéllas lejanas (la del enorme Shakespeare, la del buen corazón de Cervantes, la del petrarquista e infortunado Garcilaso, la del sabio Josep Pla) que aplaudían con sus calaveras el final de un día que tocaba a su fin. Y aquellos muchachos que nos hicieron felices, por la gloria de sus madres. “Estamos contentos”, que decía John Travolta a Samuel L. Jackson en Pulp Fiction. Algún día quisiéramos volver con la frente marchita.
